布考斯基//T骨牛排上的星尘小子
T骨牛排上的星尘小子
我的运气又跌到了谷底。那阵子，我因为喝了太多酒，神经紧张得厉害。整天两眼发直，浑身虚弱。我太消沉了，以至于连平常用来混饭吃的发货员或理货员这类工作都懒得去找。所以我去了肉类加工厂，走进了办公室。
“我之前见过你吗？”办公室里的男人问我。
“没见过。”我撒了谎。
两三年前，我来过这里。那时我办完了所有入职手续、还做了体检。他们领着我沿楼梯往下走，一直往下走了四层。四周越来越冷，地板上蒙着一层油亮的血迹。地板是绿色的，墙也是绿色的。接着他们告诉我这活儿该怎么干。我的工作就是按下一个按钮，然后墙上的那个洞里便会传来一阵巨响，那声音像一群橄榄球队员撞在了一起，又像大象轰然倒地。接着它就出来了——一大堆血淋淋的死尸。他给我做了一遍示范——你把它拿起来，扔到车上，再按一下按钮，下一个就会运过来。说完他就走了。他一走，我就脱下工作罩衣、安全帽和靴子。发给我的靴子小了整整三码。然后我沿楼梯走上去，离开了那个地方。如今我又回来了，又一次被生活打倒。
“你干这个活，好像年纪大了点吧。”
“我想用苦活儿锻炼一下自己，就像这种实打实的苦活儿。”我撒谎到。
“你吃得消吗？”
“我别的没有，就是有种。我以前打过拳。我跟那帮最牛的拳手都交过手。”
“哦？是吗？”
“是的。”
“嗯…从你的脸上就能看出来。你肯定打过几场恶仗。”
“我的脸不算什么。我以前拳快。现在也快。有几场，我不得不故意倒下。还得装得像真的一样。”
“我一直在看拳击。可我不记得听过你的名字。”
“我打拳用的是另一个名字——星尘小子。”
“星尘小子？我也想不起什么星尘小子。”
“我在南美、非洲、欧洲，还有各种岛上都打过拳。那些偏僻的小镇，我也打过。所以我的工作履历里才会有这么多空白期。我不想在简历上填‘拳击手’，因为别人看了总觉得我是在逗他们玩，要不就是在撒谎。所以我干脆不管那么多了——把那些地方全空着。至于别人怎么想，我他妈根本不关心。”
“好吧。明天九点半来体检。然后我们就安排你上工。你说你想干苦活儿，对吧？”
“那个…要是有别的活儿也….”
“没有，现在没有。说真的，你看起来都快五十了。我都不确定是不是应该用你。我们不喜欢你们这种人跑来浪费我们的时间。”
“我可不是你口中的 ’那种人‘——我是星尘小子！”
“好吧，小子，”他笑着说，“我们会好好地让你——干活儿！”
我不喜欢他说这句话的语气。
两天后，我穿过门禁，走进一间木板房。在那儿，我给一个老头看写着我名字的凭条：小亨利·查尔斯·布考斯基。然后他让我去装卸平台，去找一个叫瑟曼的人报道。我走了过去。一张木长凳上坐了一排男人。他们看我的眼神，仿佛我是个同性恋，或者一个彻底垮掉的废人。
我自认为很不屑地扫了他们一眼，然后拖着我拿手的街头小混混的腔调，慢悠悠地问到：
“哪个是瑟曼？有人让我来找他。”
一个人指了指。
“瑟曼？”
“是我，怎么？”
“我来跟你干活。”
“是吗？”
“是。”
他上下打量了我一眼。“你的靴子呢？”
“靴子？我没有靴子。”我说。
他把手伸到长凳下面，拿出一双靴子，递给我。那双靴子又硬又旧，僵直的要命。我穿上它们，还是老样子：小了三个号。我的脚趾被挤得蜷成了一团。
然后，他递给我一件沾满血的工作罩衣和一顶铁皮安全帽。我站在那里，看着他点了一支烟，或者按英国人的说法：喫了根香烟。接着，他从容而潇洒地一甩手，把火柴扔了出去。
“走吧。”
下面全是黑鬼。当我走到他们面前，他们都盯着我看。他们的眼神，仿佛个个都是激进的穆斯林。我差不多有一米八三，可他们每个人都比我高。就算没有我高，身板也有我的两三倍宽。
“查尔斯！”
“查尔斯，”我心想“查尔斯。和我的名字一样。真不错。”
铁皮安全帽下面，我已经汗流不止。
“带他去干活！”
苍天啊，大地啊，那些甜美轻松的夜晚都到哪里去了？为什么这种倒霉事不落到那个相信“美国道路”的沃尔特·温切尔头上？我难道不曾是人类学系最聪明的学生吗？到底这是怎么了？
查尔斯把我领了过去，让我站到一辆空卡车前。那辆车停在装卸平台上，足有半个街区那么长。
“在这儿等着。”
随后，几个“黑人穆斯林”推着车跑了过来。车身刷着一层结痂般斑驳、凹凸不平的白漆，那白色活像拿鸡屎调出来的。每辆独轮车上都堆满了小山似的火腿，那些火腿漂在稀薄的血水中。不，它们不是漂在血里，而是沉沉地压在里面，像铅，像炮弹，也像死亡。
其中一个小伙子跳进了我身后的卡车，另一个朝我扔着火腿，我接住，再丢给身后的家伙，他再转身，把火腿送进卡车的深处。火腿一块接一块地飞来，快，快得要命。它们特别重，而且一块比一块更重。我刚把上一块丢了出去，转过身，下一块已经朝我飞来。我知道，他们是想彻底把我打垮。很快，我开始流汗，汗流不止。仿佛有人拧开了我身体的水龙头。我的背开始疼，手腕开始疼，胳膊疼，全身都疼。我的力气只剩下了最后的一盎司，也许比一盎司还要少。我的眼睛开始模糊，却只能强行聚拢意志，再接住一块火腿，把它丢出去。一块来了，丢出去；下一块又来了，再丢出去。猪血溅了我一身。一块块柔软沉重的死亡落在我的手里，发出噗噗的声音。那些火腿摸起来真像女人的屁股。我真想大喊：嘿，你们这帮混蛋到底他妈的想干什么？但是我已经虚弱的连话都说不出来。一块又一块的火腿不断地飞过来，我不停地接肉转身，仿佛被钉在了原地，像是带着安全帽被钉在架子上的耶稣。可是，他们还在不断推来火腿，火腿，火腿。最后，那些车终于全空了，我站在那里摇摇晃晃，呼吸着昏黄的灯光。那是地狱里的夜晚，虽然我总是喜欢上夜班。
“来吧！”
他们把我带进另一个房间，远处墙壁的高处开着一个巨大的洞口，半空中吊着一头头被切成两半的阉牛。对。每个钩子上都是整牛，四条腿都在。其中一头牛被钩子吊着，从洞口缓缓移了出来。它刚刚被人谋杀。那头牛刚好停在了我的头顶，它被挂在钩子上，悬在空中。
我心想，他们一定刚刚才杀了它，这倒霉的牛。可他们怎么分得清一个人和一头牛？他们怎么分辨我不是一头阉牛？
“好！——把它荡起来！”
“荡起来？”
“对——和它一起跳舞！”
“啥？”
“老天爷啊！乔治，过来！”
乔治走到了那头死牛下面。他一把抓住它。一。他向前跑。二。他向后退。三。他猛地向前冲出很远。那头牛几乎与地面平行。有人按下一个按钮，他便把它送进了轨道，送往了全世界的肉类市场。在下午两点，他把它送给全世界那些爱聊八卦、脾气暴躁、无事可做、蠢到家的家庭主妇。她们穿着舒适的家居罩衣，懒洋洋地抽着沾满红色唇印的香烟，心里不会有一丝波澜。
他们把我放到了下一头阉牛身下。
一。
二。
三。
我接住了，那死去的尸骨抵着我存活的血肉，骨头的重量深深切入我的身体。我想起了瓦格纳的歌剧；我想到了冰镇啤酒；我想起了一个性感的娘们儿坐在我对面的沙发上，双腿交叉。而我手里拿着酒，不紧不慢地朝着她靠近，和她聊天，穿过她身体里那空洞的思想。就在这时，查尔斯吼道：“把她挂进卡车！”
我朝卡车走去。我还是小男孩的时候，就在美国校园里学到了一个道理：失败是一种耻辱。我知道自己绝不能让那头牛掉到地上，那样大家就会知道我是个孬种，根本不算男人。而一个孬种什么也不配拥有，只配被人冷笑、嘲弄和殴打。在美国，你只能做一个胜利者，没有任何退路。你还得学会为毫无意义的事情打架，并且不能质疑。况且，如果我把牛弄掉了，可能还得再把它捡起来，它会被弄脏，我可不想让它变脏。或者，更准确地说——是他们不想让它变脏。
我把它弄进了卡车。
“挂起来！——”
车顶垂下的钩子像是一根没有指甲的拇指。我让牛尸下端向后滑，转而去托它的上端，把牛身上端一次又一次地往钩子上顶。可那钩子就是扎不进去。“妈了个巴子！！！”全都是筋膜和肥肉，太韧了，韧得要命。
“快点！快点！”
我使出了最后一点余力，钩子终于扎了进去。钩子终于穿了出来——那景象美极了，简直是个奇迹。那头牛独自挂在那里，完全离开了我的肩膀。它挂在那里，等着那些家居裙和肉店的闲言碎语。
“往前走！”
一个二百八十五磅重的黑鬼，傲慢，精悍，冷酷，杀气腾腾。他走了进来，啪的一下把他的肉挂了上去，然后低头看着我。
“你待在队伍这里！”
“行，老大。”
我走在他前面，继续向前。下一头牛正在等我。每装好一头，我都觉得自己再也对付不了下一头了。可我一直对自己说：
最后一头
这是最后一头 了
然后我就不干了
操他妈的
他们都等着我滚蛋。他们以为我没看到，可我看见了他们那些眼神，那些窃笑。我不想让他们赢。我又朝一头牛走去，像一个曾经叱咤风云、如今已经过气的选手，发动最后一次猛冲——扑向那堆死肉。
两个小时过去了，接着有人吼道：“休息！”
我撑过来了。休息十分钟，喝点咖啡。他们休想让我滚蛋。我跟在他们身后，朝一辆刚停下来的餐车走去。我看见咖啡的热气在夜晚升腾，电灯下面摆着甜甜圈、香烟、咖啡蛋糕和三明治。
“嘿！你！”
是查尔斯，和我同名的查尔斯。
“咋了？查尔斯”
你休息之前，得先上那辆卡车，把它开出去，挪到18号位。
那正是我们刚装完的卡车，足有半个街区那么长的那辆。而十八号装卸位在货场对面。
我勉强打开车门，爬进驾驶室，里面是一张柔软的皮座椅，它舒服得要命。我知道，如果不拼命抵抗睡意，我很快就会睡去。我又不是卡车司机。我低头一看，下面像是有半打换挡杆，还有刹车、踏板之类的一堆玩意儿。我拧了拧钥匙，好歹让发动机响了起来。接着，我胡乱摆弄着踏板和换挡杆，直到卡车终于动了起来。然后我开着它横穿货场，到了十八号位。一路上我都在想——等我回去，那辆餐车肯定已经走了。对我来说，这是一场悲剧，一场真正的悲剧。我停好卡车，熄了火，坐在那里享受着那张皮座椅柔软的美好。然后我打开车门，下了车。我一脚踩空，没踩到踏板，或者本该在那儿的什么玩意儿。我穿着血淋淋的罩衣、戴着那顶该死的铁皮帽，像中枪一样摔到地上。一点也不疼。我根本感觉不到疼。我刚爬起来，就看见餐车开出大门，沿街远去。我看见他们一边笑，一边点着烟，往装卸平台走去。
我脱下靴子，脱下罩衣，摘下铁皮帽。然后走向货场入口处的木板房。我把罩衣、安全帽和靴子甩过柜台。老头看着我：
“什么？这么好的工作你也要辞？”
“让他们把两小时的工钱寄给我。要不就叫他们把工钱塞进屁眼里。我他妈的不在乎！！”
我走了出去，穿过街道，走进一家墨西哥酒吧，喝了一杯啤酒，然后坐公交车回了住处。美国的校园又一次击败了我。